…domenica italiana

Inizi a sentire un profumo che ti apre lo stomaco. Credi che sia già mezzogiorno. La musica del 33 giri di Claudio Villa arriva da sottofondo e bussa alla porta della camera con la forza delle casse che pompano dall’altra parte della casa. La luce del sole brilla tra le piccole fessure della serranda lasciate socchiuse prima di buttarsi nel letto sapendo che l’indomani non ci saremmo alzati all’alba. Il battito di percussione del mattarello sulla tavola alternato al tempo tenuto del coltello ti fa capire che è ancora mattino presto: la mano tiene ferma la sfoglia di pasta per permettere all’altra di tagliare velocemente e dar vita alla fettuccina.
Non ci sono parole nel concerto della domenica mattina, ma odori, profumi, ritmi e sbatti di batteria da cucina.
Il sorriso spontaneo evidenzia il pensiero che realizza la domenica mattina.
Qualche minuto a letto, poi lentamente ci si alza e ci si avvia verso il caffè appena uscito. Nel percorso si incrocia la mamma che con amore prepara la pasta….e non fa mancare l’affetto arrabbiato chiedendomi a che ora sei rientrato senza dirti buongiorno.
Sorridi, la baci a tradimento e rispondi BUONGIORNO MAMMA…CHE PROFUMI!…
Il papà senza chiederlo sai che è già uscito a prendere il giornale per incontrare casualmente gli amici al bar.
Alle 1100 la partita ti aspetta del tuo amico che ancora gioca. Ti vesti elegantemente da domenica e sportivo quel poco che ti permetterà di stare comodo e caldo in in tribuna(la chiesa del calciatore), rigorosamente costruita dove il sole non batterà mai fino al pomeriggio.
Il quartiere è tutto li. Tre quattro generazioni sono li, gazzetta o corriere sotto braccio come simbolo della fede calcistica che ci dividerà nel pomeriggio.
Ore 13…il tempo di salutare gli amici che escono acciaccati dagli spogliatoi, darsi la punta dopo 90 minuto al bar.
Velocemente nel traffico di uscita del campo….si devia per la pasticceria, le pastarelle perché altrimenti non è domenica, sono la scusa per quando rientri a casa e con tuo padre affamato,sono la scusa del ritardo ma si sa la pasticceria, È SEMPRE PIENA. Prima che tua mamma ti uccida aggiungi: MA ANCORA NON È PRONTO?HO UNA FAME…MMMH BUONO mentre rubi una fettuccina al volo appena scolata.
Un ghigno…un bacino alla mamma e l amore per la DOMENICA ITALIANA.

15 marzo 2015 | Categories: racconti | Lascia un commento